O Privilégio dos Caminhos

Tagore

2012-01-12T01:43:00.003Z

"Rezo, não para me livrar dos perigos, mas para os olhar de frente."

Rabindranath Tagore

Prece

2012-01-07T02:02:00.000Z

Senhor, que és o céu e a terra, que és a vida e a morte! O sol és tu e a lua és tu e o vento és tu!

Tu és os nossos corpos e as nossas almas e o nosso amor és tu também. Onde nada está tu habitas e onde tudo está – (o teu templo) – eis o teu corpo.

Dá-me alma para te servir e alma para te amar. Dá-me vista para te ver sempre no céu e na terra, ouvidos para te ouvir no vento e no mar, e mãos para trabalhar em teu nome.

Torna-me puro como a água e alto como o céu. Que não haja lama nas estradas dos meus pensamentos nem folhas mortas nas lagoas dos meus propósitos. Faze com que eu saiba amar os outros como irmãos e servir-te como a um pai.

[... ]

Minha vida seja digna da tua presença. Meu corpo seja digno da terra, tua cama. Minha alma possa aparecer diante de ti como um filho que volta ao lar. Torna-me grande como o Sol, para que eu te possa adorar em mim; e torna-me puro como a lua, para que eu te possa rezar em mim; e torna-me claro como o dia para que eu te possa ver sempre em mim e rezar-te e adorar-te.

Senhor, protege-me e ampara-me. Dá-me que eu me sinta teu. Senhor, livra-me de mim.

Fernando Pessoa, [ms.] [1912?]

My Tree (short film)

2011-11-03T13:33:00.000Z

Mia Couto / A Chuva Pasmada

2011-10-21T10:32:00.003+01:00

Ante o frio,

faz com o coração
o contrário do que fazes com o corpo:
despe-o.
Quanto mais nu,
mais ele encontrará
o único agasalho possível:
um outro coração.

Mia Couto, in A Chuva Pasmada

If it be your will

2011-09-20T13:54:00.000+01:00

Sentir-se amado / Martha Medeiros

2011-09-14T00:01:00.002+01:00

(.....................)

Sente-se amado aquele que se sente aceito, que se sente bem-vindo, que se sente inteiro. Sente-se amado aquele que tem sua solidão respeitada, aquele que sabe que não existe assunto proibido, que tudo pode ser dito e compreendido.

Sente-se amado quem se sente seguro para ser exatamente como é, sem inventar um personagem para a relação, pois personagem nenhum se sustenta muito tempo.

Sente-se amado quem não ofega, mas suspira; quem não levanta a voz, mas fala; quem não concorda, mas escuta.

Agora, sente-se e escute: eu te amo não diz tudo.

Martha Medeiros

www. zwir.ru

Súmula / Herberto Helder

2011-08-05T12:20:00.004+01:00

Minha cabeçaestremece com todo o esquecimento.
Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.
Falo, penso.
Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
É sempre outra coisa, uma
só coisa coberta de nomes.
E a morte passa de boca em boca
com a leve saliva,
com o terror que há sempre
no fundo informulado de uma vida.

Sei que oscampos imaginam as suas
próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos
de rosas. E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente
eu pudesse acordar.

Por vezestudo se ilumina.
Por vezes canta e sangra.
Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.
Que a loucura tem espinhos como uma garganta.
Eu digo: roda ao longe o outono,
e o que é o outono?
As pálpebras batem contra o grande dia masculino
do pensamento.

Deito coisasvivas e mortas no espírito da obra.
Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

- Era umacasa - como direi? - absoluta.

Eu jogo, eujuro.
Era uma casinfância.
Sei como era uma casa louca.
Eu metias as mãos na água: adormecia,
relembrava.
Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

Apalpo agorao girar das brutais,
líricas rodas da vida.
Há no esquecimento, ou na lembrança
total das coisas,
uma rosa como uma alta cabeça,
um peixe como um movimento
rápido e severo.
Uma rosapeixe dentro da minha ideia
desvairada.
Há copos, garfos inebriados dentro de mim.
- Porque o amor das coisas no seu
tempo futuro
é terrivelmente profundo, é suave,
devastador.

As cadeirasardiam nos lugares.
Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento
como seres pasmados.
Às vezes riam alto. Teciam-se
em seu escuro terrífico.
A menstruação sonhava podre dentro delas,
à boca da noite.
Cantava muito baixo.
Parecia fluir.
Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.
Chovia nas noites terrestres.
Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.
- Era húmido, destilado, inspirado.
Havia rigor. Oh, exemplo extremo.
Havia uma essência de oficina.
Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,
com as suas maçãs centrípetas
e as uvas pendidas sobre a maturidade.
Havia a magnólia quente de um gato.
Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia
que saía da mão para o rosto
da mãe sombriamente pura.
Ah, mãe louca à volta, sentadamente
completa.
As mãos tocavam por cima do ardor
a carne como um pedaço extasiado.

Era umacasabsoluta - como
direi? - um
sentimento onde algumas pessoas morreriam.
Demência para sorrir elevadamente.
Ter amoras, folhas verdes, espinhos
com pequena treva por todos os cantos.
Nome no espírito como uma rosapeixe.

- Prefiroenlouquecer nos corredores arqueados
agora nas palavras.
Prefiro cantar nas varandas interiores.
Porque havia escadas e mulheres que paravam
minadas de inteligência.
O corpo sem rosáceas, a linguagem
para amar e ruminar.
O leite cantante.

Eu agoramergulho e ascendo como um copo.
Trago para cima essa imagem de água interna.
- Caneta do poema dissolvida no sentido
primacial do poema.
Ou o poema subindo pela caneta,
atravessando seu próprio impulso,
poema regressando.
Tudo se levanta como um cravo,
uma faca levantada.
Tudo morre o seu nome noutro nome.

Poema nãosaindo do poder da loucura.
Poema como base inconcreta de criação.
Ah, pensar com delicadeza,
imaginar com ferocidade.
Porque eu sou uma vida com furibunda
melancolia,
com furibunda concepção. Com
alguma ironia furibunda.

Sou umadevastação inteligente.
Com malmequeres fabulosos.
Ouro por cima.
A madrugada ou a noite triste tocadas
em trompete. Sou
alguma coisa audível, sensível.
Um movimento.
Cadeira congeminando-se na bacia,
feita o sentar-se.
Ou flores bebendo a jarra.
O silêncio estrutural das flores.
E a mesa por baixo.
A sonhar.

In «Ou o Poema Contínuo», Assírio & Alvim, 2001

"O Nosso Ninho" de Horácio Moura Lopes

2011-07-14T00:08:00.002+01:00

Um soneto de meu pai, datado de 1947, no blogue Escritos do Douro,(clicar) pela mão de J.A.Almeida.

A ilustrar o soneto, o cenário da minha infância.

Se "morrer é só não ser visto", aqui, passa a ser ridículo.

O livro / Manuel António Pina

2011-05-13T22:00:00.008+01:00

.............................................................................

E quando chegares à dura
pedra de mármore não digas: «Água, água!»,
porque se encontraste o que procuravas
perdeste-o e não começou ainda a tua procura;
e se tiveres sede, insensato, bebe as tuas palavras
pois é tudo o que tens: literatura,
nem sequer mistério, nem sequer sentido,
apenas uma coisa hipócrita e escura, o livro.

Não tenhas contra ele o coração endurecido,
aquilo que podes saber está noutro sítio.
O que o livro diz é não dito,
como uma paisagem entrando pela janela de um quarto vazio

Manuel António Pina, Os Livros, Assírio & Alvim, 2003

2011-03-15T09:44:00.000Z

Pela mão de Cleopatra

os comboios escrevem a vida

2011-01-06T22:53:00.000Z

"Agora, já não há comboios como os de antigamente, mas quando os havia com wagons-lits e wagons-restaurants, nem muito lentos nem muito rápidos, lugar mágico para todos os encontros e todos os desencontros, que melhor podia haver para uma viagem do que comboio? Talvez um navio - e os primeiros comboios eram navios com rodas e sem mastros, obrigados aos carris e abrigados dos ventos."

"Nos comboios, cabe a vida inteira e ainda sobeja vida."

"Tal como se diz que há pessoas-gato e pessoas-cão, eu acho que há [...] pessoas-avião e pessoas-comboio."

as palavras são de Bénard da Costa

A Neve Cai

2010-12-06T23:22:00.003Z

A neve cai.
Há uma mulher nua no meu quarto.
Os olhos pousados na carpete cor de vinho.
...
Tem dezoito anos.
E os seus cabelos são lisos.
Não fala o idioma de Montreal.
...
Não quer se sentar.
Não parece ter a pele arrepiada.
Ficamos os dois a ouvir a tempestade.
...
Acende depois um cigarro
no aquecedor a gás.
E deixa cair os seus cabelos longos para trás.

Leonard Cohen, in Filhos da Neve, tradução de Jorge Souza Braga e Carlos Tê, Assírio & Alvim...

Amantes

2010-11-19T20:02:00.001Z

uma flor

................................ não longe da noite
............................... meu corpo mudo

se abre
à delicada urgência do sereno

AMANTES //una flor / no lejos de la noche / cuerpo mudo /se abre / a la delicada urgenciadel rocío

Alexandra Pizarnic

AS TRÊS PALAVRAS MAIS ESTRANHAS

2010-10-28T23:02:00.001+01:00

Quando pronuncio a palavra Futuro
a primeira silaba já pertence ao passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,
destruo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,
crio algo que não cabe em nenhum não-ser.

Wislawa Szymborska

Tradução de Elzbieta Milewska e Sérgio das Neves

Elegia

2010-10-21T00:44:00.002+01:00

Já repeti o antigo encantamento
e só o cimento respondeu,
rastro de cinzas de maçã vencida,
desvestígio de gosto,
estanque julho que moeu vindimas
e deixou no espaço seu vinagre branco.
Onde havia um deus
os dias emboloram nuvens
de estrita agonia antepassada
que se olha no espelho
antes do adeus.
Inexiste, não soa, o que havia
fixou-se atrás da mente:
fim estalado de fotografia.
É agosto seco. É hoje e nunca houve.

Elizabeth Veiga

Lapidar uma mulher

2010-10-15T23:47:00.002+01:00

Há quem tente lapidar
uma mulher
como se lapida

jóia rara
e pedra bruta.

Com escalpelo
cinzel
buril
inscrevem nela uma figura, depois
a expõem nos salões
revistas e altares
apregoando quantos camelos
quantos colares
vale o dote
- da criatura.

Na Nigéria também
lapida-se mulher
mas de forma
inda mais dura.

Assim a mulher
que se nega a ser
por eles esculpida
deve morrer como viveu:
- petrificada.

Não bastassem
os muros em que viva
vive emparedada
é sob pedras
que a mulher viva
é pétrea e friamente
sepultada
quando não se conforma
com a forma
como desde sempre
é deformada.

Atiram-lhe
tantas pedras
até que não se veja
a forma e o sangue
da apedrejada,
até que a mulher -alvo
alvejada
desapareça numa maré de pedras
coaguladas.

Desta feita os escultores
foram mais perfeccionistas
deixaram a mãe
amamentar o filho
antes que o leite no seio
se petrificasse.
Assim o filho na fonte beberia
o pétreo ensinamento
antes que a fonte secasse.

Ao amante não lapidaram.

Ali o homem já nasce feito
é obra de arte que dispensa
qualquer lapidação.
A mulher, sim, carece
de acabamento
posto que imperfeita figura
na ordem da criação.

Affonso Romano Sant’anna

le linge de nos mères

2010-09-30T09:37:00.001+01:00

Le linge de nos mères
sent bon dans les armoires
la lavande et le grand air,
c'est beau juste de les voir...

Le linge de ma mère
est plus blanc plus blanc que blanc
Même quand nous étions enfants,
elle en faisait son affaire.

Et sous nos ventres ronds sera-t-on les filles de nos mères?
Qui menaient tout de front de manière exemplaire...

Dans les maisons de nos mères,
c'est classé irréprochable,
on boit dans de jolis verres,
y'a des bouquets sur les tables...

Dans les jardins de nos mères
y'a des fleurs qui dégoulinent,
y'a des roses, des primevères, du lin et de la glycine

Et sous nos ventres ronds sera-t-on les filles de nos mères?
Qui menaient tout de front de manière exemplaire

Dans les potagers de nos mères,
y'a toujours trop de légumes,
elles nous font des tupperwares
qu'on ramène c'est la coutume.

Dans les mains de nos mères
y'a des lignes et des histoires,
qui pour nous restent un mystère,
même si on voudrait savoir...

Et sous nos ventres ronds sera-t-on les filles de nos mères?
Qui menaient tout de front de manière exemplaire...Et sous nos ventres ronds sera-t-on les filles de nos mères?
Qui menaient tout de front...Je sais pas si...je saurais faire...

Quand j'suis loin de toi, J'pense à toi

2010-09-28T11:57:00.004+01:00

Y'a quelque chose de la vie
Dans tes yeux qui rient
Y'a cette petite flamme qui crie
Qui brûle et qui brille
Juste un regard pour comprendre
Que c'est dans tes yeux
Que j'me sens le mieux
Juste un sourire pour te dire
Que j'ai besoin de toi
Reste et regarde moi

Y'a quelque chose du bonheur
Dans ta voix qui vibre
La réponse de mon coeur
C'est qu'il se sent libre

Libre d'être moi quand
Tu m'serre dans tes bras
Libre de vivre un amour qui m'apprend tous les jours
Quand j'suis loin de toi, J'pense à toi
A ta p'tite flamme, à tes yeux
Et je me sens mieux

...et je me sens deux

Y'a quelque chose d'universelle
Dans notre histoire
Une petite étincelle
Pour bien plus qu'un soir

Est-ce que tu veux me donner ta main ?
Pour tout l'temps qu'on s'ra bien ?
Est-ce que tu veux partager mon chemin ?
Moi j'dis oui pour le tien

mais uma da Clarice

2010-09-22T22:06:00.001+01:00

fernão capelo gaivota e eu...:-))

2010-08-22T12:33:00.001+01:00

Uma noite, as gaivotas que não praticavam o vôo noturno juntaram-se na praia, para pensar. Fernão reuniu toda a sua coragem e dirigiu-se à gaivota mais velha, que, segundo diziam, devia passar em breve para outro mundo.
- Chiang ... - começou ele, um pouco nervoso. A velha gaivota olhou-o com bondade.
- Diga, meu filho.

Em vez de enfraquecer, a idade dera força ao Mais Velho. Em vôo batia qualquer gaivota do bando, e aprendera perícias de que os outros só muito lenta e gradualmente começavam agora a aperceber-se.
- Chiang, este mundo não é o paraíso, é?
O mais velho sorriu ao luar:
- Você está aprendendo outra vez, Fernão Gaivota.
- Bem, e o que é que acontece depois disso? Para onde vamos?
Não há um lugar chamado paraíso?
- Não, Fernão, não há tal lugar. O paraíso não é um lugar nem um tempo. O paraíso é ser perfeito. - Ficou em silêncio durante um momento. - Você voa com muita velocidade, não voa?
- Eu ... Eu gosto da velocidade - respondeu Fernão, surpreendido mas orgulhoso de que o Mais Velho o tivesse notado.

- Você começará a se aproximar do paraíso, no momento em que alcançar a velocidade perfeita. E isso não é voar a mil e quinhentos quilômetros por hora, nem a um milhão e quinhentos mil, nem voar à velocidade da luz. Porque nenhum número é um limite, e a perfeição não tem limites. A velocidade perfeita, meu filho, é estar ali.
Sem avisar, Chiang evaporou-se e apareceu à borda da água, à distância de quinze metros, numa centelha de instante. Depois evaporou-se outra vez e surgiu ao lado de Fernão, no mesmo milésimo de segundo. - É divertido -comentou.
Fernão ficou atordoado. Esqueceu-se de fazer perguntas acerca do paraíso.
- Como é que se faz isso? O qué é que se sente? A que distância se pode ir?
- Desde que você o deseje, pode ir a qualquer lugar e a qualquer momento - disse-lhe o mais velho. - Que me lembre, já fui a todos os lugares e a todos os momentos. - Olhou o mar, pensativo. - É estranho ... As gaivotas que desprezam a perfeição por amor ao movimento não chegam a parte alguma, devagar. As que ignoram o movimento por amor à perfeição chegam a toda parte, instantaneamente. Lembre-se, Fernão, o paraíso não é um lugar nem um tempo, porque lugar e tempo não significam nada. O paraíso é ...
- Pode ensinar-me a voar assim?
Fernão Gaivota tremia de ansiedade por conquistar outro desconhecido.
- Claro, se você deseja aprender.
- Desejo, sim! Quando podemos começar?
- Se quiser, podemos começar já.
- Eu quero aprender a voar assim - disse Fernão, um brilho
estranho a iluminar-lhe os olhos. - Diga-me o que devo fazer.
Chiang falou devagar, observando cuidadosamente a gaivota mais nova.
- Para voar à velocidade do pensamento, para onde quer que seja, você deve começar por saber que já chegou ...
(Richard Bach)

Nota - Enfim, tenho 53 anos e sei voar melhor!

Balouço

2010-08-21T00:04:00.002+01:00

A cavalo no gonzo do mundo

um sonhador brincava ao sim e ao não

As chuvas de cores

emigravam para o país dos amores

Bandos de fores

Flores de sim ........Flores de não

Facas no ar

Que lhe rasgam as carnes

Formam uma ponte

Sim............Não

Cavalga o sonhador

Pássaros arlequins

cantam o sim......cantam o não

Gerardo Diego

imagem: "Quadro Azul", by Sara, daqui

"O caminho se faz a andar"

2010-08-05T23:21:00.000+01:00

ensaio sobre o medo

2010-07-31T13:29:00.001+01:00

ler mais de Eduardo Galeano, neste blog, aqui

Do real

2010-07-30T20:31:00.002+01:00

(…)
O irreal é mais poderoso que o real.
Porque nada é tão perfeito como tu és capaz de imaginar.
Porque são só as ideias intangíveis, conceitos, crenças, fantasias que duram.
A pedra esfarela-se.
A madeira apodrece.
As pessoas, bem, essas morrem.
Mas coisas tão frágeis como um pensamento, um sonho, uma lenda, essas continuam para sempre.
Se conseguires mudar a maneira como as pessoas pensam, dizia ela.
A maneira como elas se vêem a si próprias.
A maneira como vêem o mundo.
Se fizeres isso, consegues mudar a maneira como as pessoas vivem as suas vidas.
E isso é única coisa duradoura que podes criar.
(…)

Chuck Palahniuk

Tempo

2010-07-30T19:50:00.001+01:00

Coisa que acaba de deixar a querida leitora mais velha ao chegar ao fim desta linha

Escreve-me...

2010-07-28T19:22:00.002+01:00

Autora do video: Beatriz Pereira

contigo aprendi

2010-06-24T11:37:00.003+01:00

2010-06-24T11:06:00.000+01:00

2010-06-24T11:00:00.000+01:00

Camoneana

2010-05-21T22:29:00.000+01:00

mudam-se os tempos

não se mudam as vontades

Miniatura anónima du do Séc XV

dá-me os teus olhos

2010-05-21T20:59:00.000+01:00

paixão secreta

2010-05-10T23:24:00.003+01:00

Acordei com os primeiros pássaros,
já minha lâmpada morria.
Fui até à janela aberta e sentei-me,
com uma grinalda fresca
nos cabelos desatados...
Ele vinha pelo caminho
na névoa cor de rosa da manhã.
Trazia ao pescoço
uma cadeia de pérolas
e o sol batia-lhe na fronte.
Parou à minha porta
e disse-me ansioso:
— Onde está ela?
Tive vergonha de lhe dizer:
— Sou eu, belo caminhante,
sou eu.

Anoitecia
e ainda não tinham acendido as luzes.
Eu atava o cabelo, desconsolada.
Ele chegava no seu carro
todo vermelho, aceso pelo sol poente.
Trazia o fato cheio de poeira.
Fervia a espuma
na boca anelante dos seus cavalos...
Desceu à minha porta
e disse-me com voz cansada:
— Onde está ela?
Tive vergonha de lhe dizer:
— Sou eu, fatigado caminhante,
sou eu.

Noite de Abril.
A lâmpada arde neste meu quarto
que a brisa do Sul
enche suavemente.
O papagaio palrador
dorme na sua gaiola.
O meu vestido é azul
como o pescoço dum pavão,
e o manto verde como a erva nova.
Sentada no chão, perto da janela,
olho a rua deserta ...
Passa a noite escura
e não me canso de cantar:
— Sou eu, caminhante sem esperança,
sou eu.

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"
Tradução de Manuel Simões

foto: corte dos meus olhos

Georges Moustaki Portugal (fado tropical)

2010-04-25T19:49:00.002+01:00

Soneto do Desmantelo Azul

2010-04-22T21:16:00.000+01:00

Então, pintei de azul os meus sapatos
por não poder de azul pintar as ruas,
depois, vesti meus gestos insensatos
e colori as minhas mãos e as tuas,

Para extinguir em nós o azul ausente
e aprisionar no azul as coisas gratas,
enfim, nós derramamos simplesmente
azul sobre os vestidos e as gravatas.

E afogados em nós, nem nos lembramos
que no excesso que havia em nosso espaço
pudesse haver de azul também cansaço.

E perdidos de azul nos contemplamos
e vimos que entre nós nascia um sul
vertiginosamente azul. Azul.

Carlos Pena Filho

Molduras

2010-04-20T23:01:00.002+01:00

Sonhara ter,
refletida em explícitos espelhos,
vida burguesa
de pintura holandesa do século XVII

Tocou-lhe ser
simples Sísifa de si,
com rotina que ganhou, todavia, algum valor
quando perdida em frios dias de terror
como o Jóquei perdido de Magritte se achou

Hoje palmeiras não mais a hasteiam
Resta o passeio guiado por certo sapato
de gáspea longa que cai como meia

Como um matiz de Matisse,
manter-se à superfície
é dom de jeunesse

- jamais de velhice,
turno de Turner,
pendor invisibilizador

Lu Menezes

Natureza morta

2010-04-18T14:56:00.001+01:00

Os livros são dorsos de estantes distantes quebradas.
Estou dependurada na parede feita um quadro.
Ninguém me segurou pelos cabelos.
Puseram um prego em meu coração para que eu não me mova
Espetaram, hein? a ave na parede
Mas conservaram os meus olhos
É verdade que eles estão parados.
Como os meus dedos, na mesma frase.
Espicharam-se em coágulos azuis.
Que monótono o mar!
Os meus pés não dão mais um passo.

O meu sangue chorando
As crianças gritando,
Os homens morrendo
O tempo andando
As luzes fulgindo,
As casas subindo,
O dinheiro circulando,
O dinheiro caindo.
Os namorados passando, passeando,
O lixo aumentando,
Que monótono o mar!

Procurei acender de novo o cigarro.
Por que o poeta não morre?
Por que o coração engorda?
Por que as crianças crescem?
Por que este mar idiota não cobre o telhado das casas?
Por que existem telhados e avenidas?
Por que se escrevem cartas e existe o jornal?
Que monótono o mar!
Estou espichada na tela como um monte de frutas apodrecendo.
Si eu ainda tivesse unhas
Enterraria os meus dedos nesse espaço branco
Vertem os meus olhos uma fumaça salgada
Este mar, este mar não escorre por minhas faces.
Estou com tanto frio, e não tenho ninguém ...
Nem a presença dos corvos.

Solange Sohl, pseudónimo de Patrícia Galvão

Páscoa é...

2010-04-03T13:09:00.001+01:00

nunca envelhecer dos olhos...
Feliz Páscoa aos acompanhantes destes Caminhos :-)

Tela de Charles Spenselayh

Neruda em italiano :-)

2010-03-26T00:18:00.001Z

gentileza do meu Face Amigo Umberto

O poder humanizador da Poesia

2010-03-21T14:19:00.001Z

A meu pai

2010-03-19T19:07:00.005Z

Caldas do Moledo, foto de J. A. Almeida

Paisagem de infância.

a margem, o rio,

onde o horizonte me convoca e foge.

tenho 12 anos, tenho um cow-boy
que vi no cinema cuidando do seu cavalo ferido
estranhamente parecido a meu pai.
ele penteava e revigorava os meus cabelos
que dançavam na praia deserta
entre eflúvios de ternura.

e cada gesto mimetizava o Sol.

um fio longo e liso do meu cabelo
captou o eco das dunas.
uma borboleta incandescente
perdida na vertigem, cruzou o meu sono.
vento, olhos, pedras e as nuvens
manifestaram a constância desse esplendor.

com um sopro dos deuses
tudo ficou calmo e azul.
o sangue, a história improvisam.

Tudo se refaz. Nunca tardo, pai.

,,,,,,,,,,

Júlia Moura Lopes

MATERIAIS (de Liturgia da Matéria)

2010-03-18T20:32:00.003Z

A utilidade da pedra:
fazer um muro ao redor
do que não dá para amar
nem destruir.

A utilidade do gelo:
apaga tudo que arde
ou pelo menos disfarça.

A utilidade do tempo:
o silêncio.

Paulo Henriques Britto

viagem inesquecível

2010-03-14T19:19:00.006Z

a inesquecível viagem pela extinta linha do Corgo,
descrita por José Alfredo Almeida,
com um soneto de meu pai, a ler no Escritos do Douro

Sobre a conversa

2010-03-10T22:55:00.004Z

Então um erudito disse, Fala-nos da Conversa.

E ele respondeu, dizendo:

Vós falais quando deixais de estar em paz com os vossos pensamentos, e
quando já não conseguis lidar com a solidão do vosso coração, viveis com os
lábios e o som é uma diversão e um passatempo.

E, em muita da vossa conversa, o pensamento fica amordaçado.

Pois o pensamento é um pássaro do espaço que numa gaiola de palavras pode
abrir as asas mas não pode voar.

Há muitos de entre vós que procurais a conversa com medo de estardes
sozinhos.

O silêncio da solidão revela aos vossos olhos os vossos eus despidos e eles
querem escapar.

E há aqueles que falam, e sem conhecimento ou premeditação revelam uma
verdade que nem eles próprios entendem.

E há aqueles que têm a verdade dentro de si, mas não a dizem por palavras.

Khalil Gibran,in O Profeta

do silêncio

2010-03-09T23:29:00.003Z

"Ouve-me, ouve o meu silêncio. O que falo nunca é o que falo e sim outra coisa. Capta essa outra coisa de que na verdade falo porque eu mesma não posso."

(Clarice Lispector)

Não toques nos objectos imediatos

2010-02-18T18:21:00.004Z

Não toques nos objectos imediatos.
A harmonia queima.
Por mais leve que seja um bule ou uma chávena,
são loucos todos os objectos.
Uma jarra com um crisântemo transparente
Tem um tremor oculto.
É terrível no escuro.
Mesmo o seu nome, só a medo o podes dizer.
A boca fica em chaga.

Herberto Helder

Uma Paixão

2010-02-15T23:23:00.001Z

Visita-me enquanto não envelheço

toma estas palavras cheias de medo e surpreende-me

com teu rosto de Modigliani suicidado

tenho uma varanda ampla cheia de malvas

e o marulhar das noites povoadas de peixes voadores

vem

ver-me antes que a bruma contamine os alicerces

as pedras nacaradas deste vulcão a lava do desejo

subindo à boca sulfurosa dos espelhos

vem

antes que desperte em mim o grito

de alguma terna Jeanne Hébuterne a paixão

derrama-se quando tua ausência se prende às veias

prontas a esvaziarem-se do rubro ouro

perco-te no sono das marítimas paisagens

estas feridas de barro e quartzo

os olhos escancarados para a infindável água

vem

com teu sabor de açúcar queimado em redor da noite

sonhar perto do coração que não sabe como tocar-te

Al Berto

je t'aime tout court

2010-02-15T13:31:00.001Z

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Nicolas Ciccone - J't'aime tout court sélectionné dans Musique et Variété / Chanson

Teatro Anatómico

2010-01-19T16:17:00.003Z

O certo é que a realidade real
difere da realidade pensada.
Os homens não esperam mesmo nada.
Eu é que espero, e esse é todo o mal.

Agravo a dor do mundo imaginando-a;
coro de sangue e febre os olhos distraídos;
construo a voz amarga, implico-a de sentidos,
pisando-a, triturando-a, macerando-a.

O Mundo é corpo. É um corpo sem forma nem limites.
É como corpo, nele,
uns são carne, outros pele,
outros ventre, repleto de apetites,
outros sexo, outros boca, outros retina,
outros músculo tenso e força bruta.
Cada um seu sistema determina.
Cada qual a seu modo se executa.

Mas se um homem ferve
na água em que eu fervo,
coitado, só serve
para fio de nervo.

António Gedeão

Nota- Poema declamado por mim no Filo Café Descoberta/Invenção, sábado, dia 16 fotos aqui

As portas sobre o mar

2010-01-15T22:21:00.007Z

São exactamente as portas sobre o mar que se abrem com palavras, disse algures Rafael Alberti.

A Tela é de Mela Villalta

Ao lado do homem vou crescendo

2010-01-15T01:00:00.000Z

Ao lado do homem vou crescendo

Defendo-me da morte quando dou
Meu corpo ao seu desejo violento
E lhe devoro o corpo lentamente

Mesa dos sonhos no meu corpo vivem
Todas as formas e começam
Todas as vidas

Ao lado do homem vou crescendo

E defendo-me da morte povoando
De novos sonhos a vida.

Alexandre O'Neill, in

No Reino da Dinamarca

Tela de Paula Rego

canção de madrugar

2009-12-27T18:35:00.001Z

É Natal

2009-12-26T23:27:00.006Z

É Natal, nunca estive tão só.
Nem sequer neva como nos versos
do Pessoa ou nos bosques
da Nova Inglaterra.
Deixo os olhos correr
entre o fulgor dos cravos
e os dióspiros ardendo na sombra.
Quem tem assim o verão
dentro de casa
não devia queixar-se de estar só,
não devia

Eugénio de Andrade, Rente ao Dizer

É PARA LÁ QUE EU VOU

2009-12-21T21:54:00.008Z

Para além da orelha existe um som, à extremidade do olhar um aspecto, às pontas dos dedos um objeto - é para lá que eu vou.

À ponta do lápis o traço.

Onde expira um pensamento está uma idéia, ao derradeiro hálito de alegria uma outra alegria, à ponta da espada a magia - é para lá que eu vou.

Na ponta dos pés o salto.

Parece a história de alguém que foi e não voltou - é para lá que eu vou.

Ou não vou? Vou, sim. E volto para ver como estão as coisas. Se continuam mágicas. Realidade? eu vos espero. E para lá que eu vou.

Na ponta da palavra está a palavra. Quero usar a palavra "tertúlia" e não sei aonde e quando. À beira da tertúlia está a família. À beira da família estou eu. À beira de eu estou mim. É para mim que eu vou. E de mim saio para ver. Ver o quê? ver o que existe. Depois de morta é para a realidade que vou. Por enquanto é sonho. Sonho fatídico. Mas depois - depois tudo é real. E a alma livre procura um canto para se acomodar. Mim é um eu que anuncio.

Não sei sobre o que estou falando. Estou falando de nada. Eu sou nada. Depois de morta engrandecerei e me espalharei, e alguém dirá com amor meu nome.

É para o meu pobre nome que vou.

E de lá volto para chamar o nome do ser amado e dos filhos. Eles me responderão. Enfim terei uma resposta. Que resposta? a do amor. Amor: eu vos amo tanto. Eu amo o amor. O amor é vermelho. O ciúme é verde. Meus olhos são verdes. Mas são verdes tão escuros que na fotografia saem negros. Meu segredo é ter os olhos verdes e ninguém saber.

À extremidade de mim estou eu. Eu, implorante, eu a que necessita, a que pede, a que chora, a que se lamenta. Mas a que canta. A que diz palavras. Palavras ao vento? que importa, os ventos as trazem de novo e eu as possuo.

Eu à beira do vento. O morro dos ventos uivantes me chama. Vou, bruxa que sou. E me transmuto.

Oh, cachorro, cadê tua alma? está à beira de teu corpo? Eu estou à beira de meu corpo. E feneço lentamente.

Que estou eu a dizer? Estou dizendo amor. E à beira do amor estamos nós.

Clarice Lispector, in "Onde Estivestes de Noite" - 7ª edição - R. Janeiro: Ed. Francisco Alves, 1994.

2009-12-11T22:51:00.001Z

AS INCLINAÇÕES RECÍPROCAS

2009-12-08T00:04:00.000Z

Quando os peixes começam a ganhar raízes no fundo do mar,
os pescadores mergulham num tão longo desespero
que desatam a escrever-lhes poemas de amor,
que lançam até dois mil metros de profundidade,
em papelinhos verdes presos aos anzóis.

Os peixes, porém, cansados de tanto lixo,
devolvem os papéis e as palavras,
aproveitando apenas os anzóis
para erguer os seus muros de arame farpado.

Haukur Haraldsdóttir

(1867-1906 – Islândia)
Jornal de Notícias, 17 de Novembro de 1937

Tradução de Cristovão Meireles

As Passagens Secretas

2009-12-06T16:37:00.003Z

" Le beau Monde", de Rene Maigritte

A navegabilidade é o ofício das mãos, embarcamos em ti,
germinas
e o mel progride pelas sombras do quarto, a roupa nua, o fogo
circular
que principia nas nucas –

argila, brisa, pálpebras que soluçam, cortam a neblina, gastam
a angústia até ao último centavo, a frescura dos lenços, o aroma
dos pássaros vermelhos, os pátios e as algas que nos pedem
auxílio desde a areia,

vê:

acenam-nos desesperadamente com refúgios.

Corremos pela praia com a nossa nudez porque deixamos algures
os mantimentos escassos de que a nossa tristeza se mantém.

Corremos pela praia e as mãos deslizam para um cobertor lavado
pelo mar,
o oiro magnífico, a distância
mais curta entre dois pontos. É noite,

e corremos porque o tacto é uma promessa, casam-se os búzios,
conchas
azuis habitam o olhar, barcos,

homens que bebem a água como se fosse terra, pequeninas
sementes,
dissumulam a sede a que deus nos condena.

A respiração avança através de um gladíolo, as mãos
encrespam-se de silêncio, minerais dolorosos asfixiam a noite,
riscam
como se fossem fósforos as sardas do teu rosto. Vens

com os dentes branquíssimos, o peito aberto aos ninhos, barco
que balouça na névoa, é tecto, casa, cama. Dar-te-ia

a cereja do bolo, a serenidade do mar, uma praia de colmo,

se os dias não fossem transitivos e os objectos íntimos, ó ave,
insuportáveis.

Setembro principia com cúmulos no céu, jogos de água,
o inquietante
desenho de uma víbora projectado no chão. Respondes

com perguntas às perguntas que faço, reacendes a sede, fumas
nervosamente.
A esperança é um ídolo, somos imolados, a espessura do sangue
acaba por dizer-nos que é demasiado. Que cães

estabelecem contra nós a aliança feroz que nos persegue?
Que estrela risca
os limites possíveis dos nossos pés precários? Que cortejo
é este?

Ainda que a preservação seja um estímulo, e chova, confessamos
ou não
que temos medo?

Amadeu Batista, in " As Passagens Secretas"

A bela de Amherst

2009-12-05T16:45:00.007Z

A Morte varrendo
Ela varre com vassouras multicores
E sai espalhando fiapos,
Ó Dona arrumadeira do crepúsculo,
Volta atrás e espana os lagos:

Deixaste cair novelo de púrpura,
E acolá um fio de âmbar,
Agora, vejam, alastras todo o leste
Com estes trapos de esmeralda!

Inda a brandir vassouras coloridas,
Inda a esvoaçar aventais,
Até que as piaçabas viram estrelas —
E eu me vou, não olho mais.

Emily Dickinson ((1830-1886)

Tradução: Aíla de Oliveira Gomes
Tela: Morte Varrendo( nao sei o autor)

viajante

2009-11-28T14:20:00.001Z

Eu me sinto tolo como um viajante
Pela tua casa, pássaro sem asa, rei da covardia
E se guardo tanto essas emoções nessa caldeira fria
É que arde o medo onde o amor ardia
Mansidão no peito trazendo o respeito
Que eu queria tanto derrubar de vez
Pra ser teu talvez, pra ser teu talvez
Mas o viajante é talvez covarde
Ou talvez seja tarde pra gritar que arde no maior ardor
A paixão contida, retraída e nua
Correndo na sala ao te ver deitada
Ao te ver calada, ao te ver cansada, ao te ver no ar
Talvez esperando desse viajante
Algo que ele espera também receber
E quebrar as cercas que insistimos tanto em nos defender
Eu me sinto tolo como um viajante
Pela tua casa, pássaro sem asa, rei da covardia
E se guardo tanto essas emoções nessa caldeira fria
É que arde o medo onde o amor ardia
Mansidão no peito trazendo o respeito
Que eu queria tanto derrubar de vez
Pra ser teu talvez, pra ser teu talvez

Extrapolar!

2009-11-22T23:13:00.005Z

Um novo projecto de gente gira e criativa!

Sugestão para quem gosta de Extrapolar

O blogue é o extrapolativo

A Lista

2009-11-22T20:19:00.000Z

Jorge Ferreira partiu

2009-11-22T00:44:00.005Z

“Temos um esplêndido passado pela frente?
Para os navegantes com desejo de vento, a memória é um porto de partida.”

Eduardo Galeano

Jorge Ferreira viverá sempre na memória dos que lhe querem bem. Até sempre, "amigo verdadeiro, autêntico e combativo"

Convite

2009-11-20T20:29:00.001Z

clicar para ampliar

vou estar lá, amanhã!

loucura total :-)

2009-10-18T23:55:00.001+01:00

Para a Fugi e para o Mike

2009-10-06T09:40:00.033+01:00

Querido Helano,

Hoje eu comprei sementes de girassol. Há isso de extraordinário no mundo. Quando alguém se sente só ou com saudade de outrém pode comprar sementes de girassol para vê-lo crescer. Pode até fazer uma sementeira de tulipas. Neste caso, é preciso aguar todos os dias, com a ponta dos dedos, deixando cair uma ou duas gotas, apenas. Já as coisas abrutalhadas, máquinas, tratores ou edifícios, deixo aos outros, cuidarem. Também elas precisam de carícias: não vê o homem pendurado nas vidraças com um pano molhado? Não vê a máquina acarinhando a outra com a lixa? Há muitas formas de cuidar. E, felizmente, o delicado e o bruto na esfera do mundo. Se me ocupo da semente é porque escuto o seu silêncio. O silêncio com que ela abraça, tão brandamente, o seu grãozinho de terra.

Rita Aponena in O Jornal das Pequenas Coisas

para vos compensar da minha ausência :-)

2009-10-03T22:39:00.000+01:00

os sheiks

2009-09-26T19:49:00.000+01:00

Onde- Quarteto 1111

2009-09-26T19:43:00.001+01:00

acabou a praia

2009-09-18T22:14:00.000+01:00

NA CONCHA DE UMA PÉTALA VERMELHA

2009-09-17T19:49:00.002+01:00

Na concha de uma pétala vermelha

de uma rosa que o sol abandonara,

eu vi agonizar uma áurea abelha,

por uma tarde castamente clara.

O sol deu-lhe a penúltima centelha...

E ela só morre ao luar que a noite aclara.

Outra abelha, que à morta se assemelha,

vem: vai-se, como a outra se finara.

Essas abelhas são as nossas almas,

que viveram em derredor das palmas

das ilusões que vês e que ainda vejo

Hoje os raios do sol não a socorrem...

mas veio o luar, que é a benção dos que morrem,

para ungi-las no derradeiro beijo.

Alphonsus de Guimaraens

quadrado

2009-09-17T11:35:00.000+01:00

Deixai-me com a sombra
Pensada na parede
Deixai-me com a luz
Medida no meu ombro
Em frente do quadrado
Nocturno da janela

Sophia Mello Breyner, in A Noite e a Casa

tanto ciúme

2009-09-11T01:08:00.005+01:00

Farta da rima pobre
dos cabelos descoloridos,
.
comprou
um bico-de-pena
.
e tingiu de nanquim
a VIDA

erica antunes

blog da autora aqui

imagens que falam

2009-09-11T00:11:00.002+01:00

este mundo

2009-09-08T20:08:00.001+01:00

Tela de Frederic Vidalans

Tomar este mundo pelo que ele é...:
" um teatro onde cada personagem actua segundo o papel que lhe coube"
(William Shakespeare)

"If You'll Be My Star..."

2009-09-07T15:39:00.001+01:00

submerse yourself

2009-09-07T01:02:00.010+01:00

"Primeiro levaram os negros

Mas não me importei com isso
Eu não era negro

Em seguida levaram
alguns operários

Mas não me importei com isso
Eu também não era operário

Depois prenderam os miseráveis

Mas não me importei com isso
Porque eu não sou miserável

Depois agarraram uns desempregados

Mas como tenho meu emprego
Também não me importei

Agora estão me
levando

Mas já é tarde.

Como eu não me importei com ninguém

Ninguém
se importa comigo. "

Bertolt Brecht
10 de Fevereiro de 1898 – 14 de Agosto de 1956

tela daqui

Gato Preto

2009-09-07T00:04:00.000+01:00

óleo sobre tela de Judy Wise

Um fantasma, apesar de invisível,

acusa o toque do teu olhar,

o que não acontece com o teu pêlo

negro e felpudo, que absorve tudo.

Como um louco que, num acesso

de mania, destrói tudo em redor,

e de súbito cai numa espécie de torpor,

no chão acolchoado da cela,

Ele parece dissimular dentro de si,

todos os olhares que nele pousaram,

para agastado e ameaçador

se enroscar e com eles adormecer.

Mas, de súbito, desperta de novo,

volta-se para ti e olha-te nos olhos:

descobres-te, então, a ti próprio, suspenso

no âmbar amarelo dos seu olhos ovais

como se fosses um insecto e nada mais.

Rainer Maria Rilke

Animal Animal – Um Bestiário Poético

Assírio & Alvim, 2005

Trad. Jorge Sousa Braga

*******

Le chat noir

Un fantôme est encore comme un lieu
où ton regard se heurte contre un son;
mais contre ce pelage noir
ton regard le plus fort est dissous :
ainsi un fou furieux, au paroxysme
de sa rage, trépigne dans le noir
et soudain, dans le capitonnage sourd
de sa cellule, cesse et s’apaise.

Tous les regards qui jamais l’atteignirent, il semble en lui les recéler pour en frémir, menaçant, mortifié, et avec eux dormir. Mais soudain, dressé vif, éveillé, il tourne son visage dans le tien : et tu retrouves à l’improviste
ton regard dans les boules d’ambre
jaunes de ses yeux : enclos
comme un insecte fossilisé.

(Rainer Maria Rilke)

sabe bem ter-te por perto!

2009-09-06T12:48:00.000+01:00

Ta Petite Flamme

2009-09-04T00:16:00.003+01:00

Y'a quelque chose de la vie
Dans tes yeux qui rient
Y'a cette petite flamme qui crie
Qui brûle et qui brille
Juste un regard pour comprendre
Que c'est dans tes yeux
Que j'me sens le mieux
Juste un sourire pour te dire
Que j'ai besoin de toi
Reste et regarde moi

Y'a quelque chose du bonheur
Dans ta voix qui vibre
La réponse de mon coeur
C'est qu'il se sent libre

Libre d'être moi quand
Tu m'serre dans tes bras
Libre de vivre un amour qui m'apprend tous les jours
Quand j'suis loin de toi, J'pense à toi
A ta p'tite flamme, à tes yeux
Et je me sens mieux

...et je me sens deux

Y'a quelque chose d'universel
Dans notre histoire
Une petite étincelle
Pour bien plus qu'un soir

Est-ce que tu veux me donner ta main ?
Pour tout l'temps qu'on s'ra bien ?
Est-ce que tu veux partager mon chemin ?
Moi j'dis oui pour le tien

a gente não lê

2009-09-02T22:42:00.003+01:00

As chamadas

2009-09-02T20:19:00.001+01:00

A lua chama o mar e o mar chama o humilde fiapinho de água, que na busca do mar corre e corre de onde for, por mais longe que seja, e correndo cresce e avança e não há montanha que pare seu peito.

O sol chama a parreira, que desejando sol se estica e sobe. O primeiro ar da manhã chama os cheiros da cidade que desperta, aroma de pão recém-dourado, aroma do café recém-moído, e os aromas do ar entram e do ar se apoderam.

A noite chama as flores da dama-da-noite, e à meia-noite em ponto explodem no rio esses brancos fulgores que abrem o negror e se metem nele e o rompem e o comem.

Eduardo Galeano, in o Livro dos Abraços
foto de Oscar Vale, in retratando.com

Morreu Anibal Beça

2009-08-28T23:19:00.004+01:00

"O Senado lamenta o falecimento de Aníbal Beça

25/08/2009 - 15h43 - AGÊNCIA SENADO

Jefferson Praia lamenta o falecimento do poeta Aníbal Beça

Em pronunciamento no Plenário, os senadores Jefferson Praia (PDT-AM) e Arthur Virgílio (PSDB-AM) lamentaram a morte do poeta, compositor, teatrólogo e jornalista amazonense Aníbal Beça, falecido nesta terça-feira (25) em decorrência de complicações renais e diabetes.

Jefferson Praia lembrou que Aníbal Beça ocupava a cadeira de número 28 da Academia Amazonense de Letras e se destacava tanto na vida contemplativa da inspiração poética quanto no dinamismo de seu papel de grande animador cultural amazonense.

Nascido em 1946, Aníbal Beça percorreu todos os postos das redações dos jornais de Manaus, tendo dirigido ainda a produção da TV Cultura do Amazonas, atuado como consultor da Secretaria de Cultura do Estado e como presidente do Conselho Municipal de Cultura de Manaus. Também foi vice-presidente da União Brasileira de Escritores, seccional do Amazonas, e presidente do Sindicato dos Escritores Amazonenses.

Jefferson Praia destacou ainda que o povo do Amazonas e de todo o país pôde conhecer Aníbal Beça pelas suas contribuições ao cancioneiro nacional. Em 1968, o poeta representou o Brasil no 8º Festival de Joropo de Villa Vicencio, na Colômbia. Em 1969, foi o único artista amazonense a se apresentar no Festival Internacional da Canção (FIC), no Rio de Janeiro, com a música Lundu do Terreiro de Fogo, interpretada por Ângela Maria.

Jefferson Praia disse ainda que, na cultura erudita, Aníbal Beça obteve o reconhecimento de figuras referenciais, como o poeta Carlos Drummond de Andrade. Em 1994, o livro Suíte para os Habitantes da Noite, de sua autoria, venceu o 6º Prêmio Nestlé de Literatura Brasileira, concorrendo com 7.038 obras de todo o país, na categoria Poesia. No ano seguinte, a obra foi publicada pela Editora Paz e Terra, do Rio de Janeiro.

- Toda uma tarde triste como a de hoje seria insuficiente para arrolar toda a riqueza do legado artístico de Aníbal Beça - afirmou Jefferson Praia, que encerrou seu discurso lendo o poema O Destino, de autoria do poeta amazonense.

Em seu pronunciamento, por sua vez, Arthur Virgílio destacou algumas obras de autoria de Aníbal Beça, como Convite Frugal, seu primeiro livro, Filhos da Várzea, Quem foi ao Vento Perdeu o Assento e Itinerário Poético da Noite Desmedida, entre outros."

Nota - Anibal Beça foi das primeiras pessoas que conheci na internet.Possuo os livros dele e CD's enviados por ele. Descansa em paz, amigo. Nós por cá, ficamos tristes..

Enfim, tenho 52 anos! Tchin, tchin!

2009-08-21T23:59:00.001+01:00

Harmonia

2009-08-21T18:29:00.015+01:00

Escrever é dançar. Perfeitamente inútil mas indispensável.
Escrevo pensando na felicidade de olhar alguém dançar. Dançar com o coração e corpo em harmonia. Desejo de partilhar a mesma felicidade. Contigo, porque te amo.
Tu sabes, quando a alma canta falso, as palavras fogem.
Escrevo porque nao estás aqui para dançar comigo.
Escrevo para apaziguar a dor da falta que me fazes.
Escrevo como quem dança para extenuar o corpo.
Escrevo que a minha mão não sonha senão deitar fora esta caneta, para que uma vez livre, possa pousar na tua pele.

JuliaML

Tela: Didier Houget

Podia Acabar o Mundo

2009-08-20T22:50:00.004+01:00

Eu não sei

Se este caso tem

Para ti algum valor

Sabes bem

E eu sei também

Foste o meu primeiro amor

Querer-te tanto e não querer

É fazer-te sofrer

É conter a minha dor

Podia acabar o mundo

Desabar a ponte sobre o Tejo

Que eu viria do fundo do mar

Só para te dar

Mais um beijo

E embora não queiras

Confessar esta loucura, esta paixão

Consigo ver que dizes sim

No coração, amor

Mas dizes não

Tu dirás

Que voltar atrás

É trair o coração

Já perdi

Neste amor por ti

A vontade e a razão

Querer-te tanto e não querer

É fazer-nos sofrer

É conter o coração

Podia acabar o mundo

Desabar a ponte sobre o Tejo

Que eu viria do fundo do mar

Só para te dar

Mais um beijo

E embora não queiras

Confessar esta loucura, esta paixão

Consigo ver que dizes sim

No coração, amor

Mas dizes não

Dizes não! (Não!)

Voz: Carla Moreno e Paulo Ramos

Letra: Rosa Lobato Faria e Herman José

Férias, férias,férias!

2009-08-07T13:03:00.003+01:00

Este blogue e a blogger partem para férias! ATÉ BREVE, AMIGOS!

conta-se

2009-08-05T23:17:00.003+01:00

Conta-se que na praia da mulher branca
Há trezentos anos ou talvez mais
Morreu uma feiticeira que por santa
Lágrimas derramou e muitos ais

Tanto no inverno como no estio
Vagueava a mulher pela beira-mar
De cabeça baixa ou altiva de desafio
Sempre só triste de lamentar

Do platô à achada de santantónio
Rumores de intriga e de desatino
Rodeavam a abandonada do destino
Sem que nada sustesse o falatório

De palavras poucas e sorrisos nenhuns
Passavam-se os anos conforme as marés
Na vinda destroços alguns
Na ida tudo de lés a lés

Da flor que se diz que apareceu
No exacto sítio em que a pobre morreu
Nem registo lápide ou pétala sobrou
À excepção do segredo que o povo guardou

Ponta Delgada,
Fernando Martinho Guimarães

Hide in your Shell

2009-08-05T12:26:00.000+01:00

Protuberância

2009-08-03T13:18:00.008+01:00

Este sorriso que muitos chamam de boca

É antes um chafariz, uma coisa louca

Sou amativa antes de tudo

Embora o mundo me condene

Devo falar em nariz (as pontas rimam por dentro)

Se nos determos amanhã

Pelo menos não haverá necessidades frugais nos espreitando

Quem me emprestar seu peito na madrugada

E me consolar, talvez tal vez me ensine um assobio

Não sei se me querem, escondo-me sem impasses

E repitamos a amadora sou

Este sorriso que muitos chamam de boca

É antes um chafariz, uma coisa louca

Sou amativa antes de tudo

Embora o mundo me condene

Devo falar em nariz (as pontas rimam por dentro)

Se nos determos amanhã

Pelo menos não haverá necessidades frugais nos espreitando

Quem me emprestar seu peito na madrugada

E me consolar, talvez tal vez me ensine um assobio

Não sei se me querem, escondo-me sem impasses

E repitamos a amadora sou

Armadora decerto atrás das portas

Não abro para ninguém, e se a pena é lépida, nada me detém

É sem dúvida inútil o chuvisco de meus olhos

O círculo se abre em circunferências concêntricas que se

Fecham sobre si mesmas

No ano 2001 terei (2001-1952=) 49 anos e serei uma rainha

Rainha de quem, quê, não importa

E se eu morrer antes disso

Não verei a lua mais de perto

Talvez me irrite pisar no impisável

E a morte deve ser muito mais gostosa

Recheada com marchemélou

Uma lâmpada queimada me contempla

Eu dentro do templo chuto o tempo

Um palavra me delineia

VORAZ

E em breve a sombra se dilui,

Se perde o anjo.

Our Broken Garden

2009-08-01T23:11:00.000+01:00

do silêncio

2009-08-01T06:49:00.013+01:00

do silêncio, entendem aqueles que percebem de Som.

«... música, encarando-a como uma linguagem transmissora de ideias e não como alibi para malabarismos de viciado individualismo... poder-se-á dizer que nos escutámos mutuamente tanto ou mais do que inventamos...» (António Victorino D`Almeida)

...aceitando a sugestão do comentário do Mestre José Bolt.

CURSO DE ESCUTATÓRIA

2009-07-31T19:03:00.007+01:00

“Sempre vejo anunciados cursos de oratória. Nunca vi anunciado
curso de escutatória.

Todo mundo quer aprender a falar. Ninguém quer aprender a ouvir.

Pensei em oferecer um curso de escutatória. Mas acho que ninguém
vai se matricular.

...Escutar é complicado e sutil, diz Alberto Caeiro (heterônimo de Fernando Pessoa) que ‘não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. É preciso também não ter filosofia nenhuma”.

Filosofia é um monte de idéias, dentro da cabeça, sobre como são as coisas. Para ver, é preciso
que a cabeça esteja vazia.

Parafraseio o Alberto Caeiro:
- Não é bastante ter ouvidos para ouvir o que é dito, é preciso também que haja silêncio dentro da alma.

Daí a dificuldade: a gente não agüenta ouvir o que o outro diz sem logo dar um palpite melhor, sem misturar o que ele diz com aquilo que a gente tem a dizer. Como se aquilo que ele diz não fosse digno de descansada consideração e precisasse ser complementado por aquilo que a gente tem a dizer, que é muito melhor.

Nossa incapacidade de ouvir é a manifestação mais constante e sutil
de nossa arrogância e vaidade: no fundo, somos os mais bonitos...

Tenho um velho amigo, Jovelino, que se mudou para os Estados Unidos
estimulado pela revolução de 64.

Contou-me de sua experiência com os índios. Reunidos os
participantes, ninguém fala. Há um longo silêncio. Todos em silêncio, à
espera do pensamento essencial.

Aí, de repente, alguém fala. Todos ouvem. Terminada a fala, novo silêncio.
Falar logo em seguida seria um grande desrespeito, pois o outro
falou os seus pensamentos, pensamentos que ele julgava essenciais. É preciso
tempo para entender o que o outro falou.

Os pianistas, antes de iniciar o concerto, diante do piano, ficam assentados em silêncio, {...}. Abrindo vazios de silêncio. Expulsando todas as idéias estranhas.
Na nossa civilização, se eu falar logo e logo a seguir fico em silêncio, são duas as possibilidades. Primeira: “Fiquei em silêncio só por delicadeza”.
Na verdade, não ouvi o que você falou. Enquanto você falava, eu
pensava nas coisas que iria falar quando você terminasse sua (tola) fala.

Falo como se você não tivesse falado.

Segunda: “Ouvi o que você falou. Mas isso que você falou como novidade eu já pensei há muito tempo. É coisa velha para mim. Tanto que nem preciso pensar sobre o que você falou”. Em ambos os casos, estou chamando o outro de tolo. O que é pior que uma bofetada.
O longo silêncio, na verdade deve querer dizer: “Estou ponderando cuidadosamente tudo àquilo que você falou”. Não basta o silêncio de fora. É preciso silêncio dentro. Ausência de pensamentos. E aí, quando se faz o silêncio dentro, a gente começa a ouvir coisas que não ouvia. Eu comecei a ouvir.

Fernando Pessoa conhecia a experiência, e se referia a algo que se ouve nos interstícios das palavras, no lugar onde não há palavras.
A música acontece no silêncio. A alma é uma catedral submersa. No fundo do mar- quem faz mergulho sabe- a boca fica fechada. Somos todos olhos e ouvidos. Aí, livres dos ruídos do falatório e dos saberes da filosofia, ouvimos a melodia que não havia, que de tão linda nos faz chorar.

Para mim, Deus é isto: a beleza que se ouve no silêncio. Daí a importância de saber ouvir os outros: a beleza mora lá também. Comunhão é quando a beleza do outro e a beleza da gente se juntam num contraponto.

Rubem Alves
(site do autor na barra lateral)

nomes

2009-07-31T09:30:00.001+01:00

Escrevi o teu nome na linha-férrea,
para que o pudesses ler.
Mas tu passaste a cem à hora
e sem tempo para o ver.
Fiz outra tentativa
e escrevi no alcatrão.
Mas nessa tosca avenida,
não passa o teu avião.

Tens um nome delicado,
não se pode escrever.
É preciso entrar em ti
para te poder conhecer.
Não é nome que se diga,
não é nome de mulher.
É da cor do teu vestido,
é do teu jeito de ser.

Em poucos dias toda a cidade,
estava pintada de Rosa.
E por todos os lugares,
lia-se o teu nome em prosa.
Mas de ti nem um sinal,
nem sequer uma notícia.
A tua ausência prolongada
era já caso de polícia.

Tens um nome delicado,
não se pode escrever.
É preciso entrar em ti
para te poder conhecer.
Não é nome que se diga,
não é nome de mulher.
É da cor do teu vestido,
é do teu jeito de ser.

Tentei só mais uma vez,
escrever-te na terra molhada.
E da noite para o dia,
eras uma semente germinada.

Tens um nome delicado,
não se pode escrever.
É preciso entrar em ti
para te poder conhecer.
Não é nome que se diga,
não é nome de mulher.
É da cor do teu vestido,
é do teu jeito de ser.

Tens um nome delicado,
não se pode escrever.
É preciso entrar em ti
para te poder conhecer.
Não é nome que se diga,
não é nome de mulher.
É da cor do teu vestido,
é do teu...

Tens um nome delicado,
não se pode escrever.
É preciso entrar em ti
para te poder conhecer.
Não é nome que se diga,
não é nome de mulher.
É da cor do teu vestido,
é do teu jeito de ser.

Provérbio Alemão :-)

2009-07-31T00:48:00.002+01:00

Tudo tem um fim, só a salsicha tem dois.

(Provérbio Alemão)

Cantinas

2009-07-30T22:40:00.000+01:00

Para onde foi a ternura, perguntou ele ao espelho
Do Hotel Biltmore, quarto 216. Ah,
Poderá o seu reflexo, ali encostado ao vidro,
Perguntar também para onde fui, para que horror?
É esse reflexo o que agora me contempla com terror
Atrás da tua frágil barreira inclinada? A ternura
Estava aqui, neste mesmo aposento, neste
Lugar, com a sua forma vista, com os seus gritos escutados por ti.
Que erro

Há aqui? Sou essa imagem fendida, precipitada?
É o fantasma do amor aquilo que reflectias?
Agora com um fundo de tequila, beatas, colarinhos sujos,
Perborato de sódio, um rascunho
Para os mortos, um telefone desligado?
... Estilhaçou todos os vidros do quarto. (Conta: $ 50.)

Malcolm Lowry
Cantinas* - Tradução de José Agostinho Baptista
Telhados de Vidro

facebook e outras coisas...

2009-07-30T21:13:00.010+01:00

Estou a receber comentários de Anónimos não recomendáveis. Para evirtar isso, decidi tirar a opção de comentáros para Anónimos. Quem comentar terá que possuir Open ID ou um perfil de Blogger, que é extremamente fácil de abrir, mesmo para quem não tenha blogue.

É só por uns tempos :-))
Quem estiver ligado ao Facebook, comunico que tambem poderá encontrar-me por lá.

Sábado à tarde

2009-07-28T22:07:00.001+01:00

Perdia meia hora,
Parado em frente ao espelho,
Mudava de camisa

Vestia-me outra vez.
Fechava a porta à chave

Acendia um cigarro.
E ensaiando os gestos

Passava já das 3,
Vestia o meu casaco, corria sem parar
E à porta do cinema, morria de pensar,
Que talvez não viesses,
Não pudesses entrar
Num filme para adultos...até te ver chegar.

Perdia meia hora, num gesto do meu braço
A procurar coragem
Para que fosse abraço.
Chegava o intervalo

Fumava sem prazer
E os gestos que ensaiara, morriam ao nascer
Por fim vencia o medo, quase sem te ver,
Esquecia os meus dedos

Cansados de tremer
Por sobre o teu joelho
Esperando a tua mão
Num filme para adultos
Crescíamos então (um beijo de paixão).

Sábado à tarde no cinema da avenida,

Mal as luzes se apagavam
Acendia o coração

Sábado à tarde

Era uma noite bonita
Noite que sendo infinita
Cabia na nossa mão

Paulo de Carvalho

Meticulosidade

2009-07-22T22:29:00.003+01:00

Os velhos, quanto mais velhos, mais vírgulas usam.

Mário Quintana

Museu Maigritte

2009-07-20T20:20:00.001+01:00

Serra do Luar

2009-07-16T15:27:00.002+01:00

"ne me quitte pas" por Dee Dee Bridgewater

2009-07-16T10:00:00.003+01:00